La maleta siempre lista. Mi casa no es mi casa. Busco un hogar. Busco mi hogar.
Los que me rodean me ven diferente a como yo me veo. Y —puede— también diferente a como yo soy. Busco mi Hogar. Busco mi espacio en la vida, en el mundo donde los demás viven sus vidas cuasi perfectas, ingenuos y extraviados, complacientes de su propia ingenuidad.
Los que me rodean me interpretan, siempre sin acertar. Nunca con sinceridad verdadera.
Ayer tome una decisión. Aun no soy plenamente consciente de que la tomé, pero de verdad la tomé y las consecuencias empiezan a ser patentes. Mi búsqueda nunca termina. Cuando creo que ha terminado es justo cuando vuelve a empezar. El mundo continúa su curso alrededor de mi mundo. ¡Inconscientes ! A quién le importa. Quizás a alguien le importa, pero aún no te he encontrado. Yo seguiré buscando. A veces creo que ya lo encontré y, sin darme cuenta, se me escapó entre los dedos, delante de mis narices, sin dejarme siquiera una nota para el futuro, para aprender y hacerme más sabia. Puede que no merezca aprender y que la sabiduría sea algo a lo que no debo aspirar.
La música me dopa y me sirve de refugio. También mi respiración exigente y mis pulsaciones rítmicas y poderosas me arropan en un universo sólo mío en el que me siento a salvo. Cuando estoy fuera tengo un poco de miedo. Sólo un poco. Soy valiente. Mi valor no tiene mérito porque si no fuera valiente hace mucho que habría dejado de existir. Soy una guerrera. La heroína del camino. Sé que seré capaz de luchar con todo lo que se me ponga por delante, pero, al mismo tiempo, cuando imagino mi destino final, aquel que merecidamente alcanzaré al final de esta lucha, siento un pánico atroz que me hace temblar. Es el miedo a la incertidumbre plena.
Mi maleta siempre está lista para volver al camino. Soy la vendedora ambulante de carmín que añora el hogar al que poder regresar cuando me han herido.
Mañana seguiré peleando, por ti, mi querido desconocido.
